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[Il pittore, davanti a una tela ancora bianca. Fuori, una campagna bruciata dal sole]
Che colore ha il giorno,
se il cielo ha spento il blu?
La terra, senza respiro,
si spacca e non parla più.
Le crepe sono vene,
le zolle, ossa nel sole;
un albero tende le braccia,
ma il vento non gli dà parole.
O terra, terra arsa,
chi ti ha rubato il verde?
Nel fondo delle tue ferite
anche la mia memoria si perde!
Nero!
Che il nero divori il cielo!
Nero sui campi,
nero sul volto degli uomini,
nero dove ieri
cresceva il grano!
Dove sei, acqua?
Acqua che dormivi
sotto la pelle del mondo,
acqua che facevi brillare
le pietre al tramonto!
Una collina spezzata,
un pozzo vuoto,
un campo senza ombra.
E dentro quella crepa
vedo il mio stesso volto.